Bénabar - Quatre murs et un toît

C'est maintenant, le moment où je grandis ?
Parce que j'ai pas envie, est-ce que même la vie me pousse au cul pour prendre mes responsabilités ? 
Est-ce qu'elle m'arrache mes souvenirs d'enfance pour me forcer à regarder devant ?
Est-ce qu'elle m'enlève mon chien, mon chat, la maison où j'ai grandi pour me faire comprendre que c'est un temps révolu ?

A l'instant où je devrais prendre à bras le corps une nouvelle vie, j'ai l'impression d'avoir encore plus besoin de tous mes repères d'enfant.
Il me faut mes parents, ma maison, mes soirs d'hiver au coin de la cheminée à griller du pain en robe de chambre, mes promenades dans la ferme avec le pachiderme qui me sert de poney, mes journées chaudes d'été à manger dehors sous l'ombre du noisetier, ou à m'allonger sur la vieille couverture jaune étalée sur la pelouse. J'ai besoin de ma cuisine dix fois trop petite pour trois, du piaf sur lequel il faut mettre un torchon quand on veut qu'il arrête de piailler, de la tapisserie hideuse du salon, et de l'abat-jour assorti, du vieil escalier en moquette délavée. Il me faut ces soirées où on emmerdait le chien dans la paille jusqu'à ce qu'il parte en trombe, complètement excité. Il me faut ces départs en vacances à 4h du matin, avec mon oreiller Simba dans la voiture.

Merde. Vous ne m'enlèverez pas mon enfance.